October 2017

S M T W T F S
123 4 567
8910 111213 14
15 161718192021
22232425262728
293031    

Style Credit

Expand Cut Tags

No cut tags
oryx_and_crake: (Default)
Sunday, October 15th, 2017 11:50 pm
I thought the Train would never come -
How slow the whistle sang -
I don't believe a peevish Bird
So whimpered for the Spring -
I taught my Heart a hundred times
Precisely what to say -
Provoking Lover, when you came
Its Treatise flew away
To hide my strategy too late
To wiser be too soon -
For miseries so halcyon
The happiness atone –

Я думала, Поезд никогда не придет -
Так медленно пел гудок.
Я ныла так, как не ноет и Птах,
Тоскующий по Весне.
Я в Сердце своем составила речь
И вызубрила наизусть –
Но, коварный Любимый, при виде тебя
Испарилась Риторика вся.
За то, что надо было хитрить,
За то, что я всё поняла,
За муку светлую мою
Ты, счастье, заплати


(с) мой, 2017


oryx_and_crake: (Default)
Saturday, October 14th, 2017 03:52 pm
 ***

Вот что видел Андрей, юродивый Христа ради
тысячу лет назад во святом Царьграде:
стоит на облаке Богородица и Присно Дева.
Поют ангелы. Но слышнее напева
слова молитвы Пречистой о людях, ждущих
Божья Суда и о спасении душ их.

И на руках, разведенных в стороны, напоминая
омофор, лежит плат с Ее головы, от края до края
сохраняя людей, поля, рощицу в отдаленье,
под серыми облаками, маленькое селенье,
людей в дому, скотину в хлеву и зерно в амбаре,
Федьку, что пляшет у клуба в хмельном угаре.
Здорово пляшет – он сегодня в ударе.

А в церквушке молятся, чтоб ни потоп, ни голод
ни губительство не посещали ни это село, ни город.
до которого сутки тащиться, ни столицу, где не бывали
сроду, так и умрут, не увидев. Едва ли
она вообще существует. Ни красной звезды на Спасской
башне, ни площади, ни стены, ни оглядывающихся с опаской
граждан в черных пальто и серых ушанках-шапках,
ни рюмочной за углом, ни булочной, ни шатких
домиков, обреченных на снос в тридцатых,
перед самой войной. Ни портретов усатых
мужчин в погонах, ни бронированных, блестящих
черных автомобилей. Ни старушек, стоящих
в очереди за крупой, хозяйственным мылом бурым…

Федька пляшет, девки смеются. Что им станется, дурам?

Помоги, Покров
протопить без дров.

Покрой избу тесом,
а хозяина – добром.

Землю снежком,
а меня женишком.
 

Борис Херсонский
 

oryx_and_crake: (oryx_and_crake)
Sunday, September 10th, 2017 11:56 am
Originally posted by [livejournal.com profile] maiorova at Элисео Диего (1920-1994), Куба
На кухне



Кот закрутил своё блаженство
вокруг себя, — спит, недоступный,
весь, целиком.
А в это время

тьма оттеняет недовольство
кувшинов и кастрюль, готовых
сражаться с царством сна.
Весь мир

из крана каплет. В очаге
ворчит огонь, но кот его
не замечает.
Он всё так же

наипростейше спит, бесстрастный
к забвенью, к памяти, довольный,
что существует, —
эталон!
Tags:
oryx_and_crake: (Default)
Sunday, May 28th, 2017 10:54 pm
George Woodcock (1912-1955). Poem From London, 1941. Джордж Вудкок. Стихи из Лондона 1941 года
The fading whistles outline our broken city
Against the dead chart and distant zodiac,
Against the decaying roads, empty and perilous,
That join our exile with the land we seek.
Kissed onward by the pistol, we all are exile,

Expatriate, wandering in the illusive streets
Of faked identity, which swing towards a past
That is no Indies regained by circuitous sea routes.

The bridges are down, the visas are invalid;
We cannot turn on our tracks away from fate.
I stand at the 'phone and listen in to death,
And dare not stuff my ears and ring off hate.

Yet I behold an angel like a falcon
Bearing a speaking flame across the dark
To sing in the dumb streets of cretin children
For the silly hearts that cannot even break.

And under the windows of a drunken pub
A man sits, listening, like a wind-squat tree,
Unnamed, his face a map of paper, his bone hands
Moulding from the burning voice a phoenix day.


Затихающие гудки рисуют сломленный город
На мертвой карте, на фоне дальних созвездий
Среди разбитых дорог, пустых и опасных,
Сопровождающих нас в ссылку в обетованную землю.

Нас подгоняют пистолетные поцелуи
Все мы - изгнанники, мы блуждаем по мнимым улицам
Шпионской легенды, и наше новое прошлое -
Не сказочная страна, каким путем ни иди к ней.

Мосты сведены, наши паспорта истекли,
Катясь по рельсам, не развернешься обратно.
Стоя у телефона, я слушаю смерть -
Ненависть говорит, и я не смею повесить трубку.

Но ангел, подобный соколу, реет в небе,
Неся говорящее пламя в ночную тьму,
чтобы петь злым детям на немых улицах,
Глухим сердцам, не способным рваться.

А под окнами пьяной пивнушки сидит человек,
Прислушиваясь, как согнутое ветром дерево,
Безымянный, лицо как бумага, и костлявые руки
Лепят из голоса пламени феникс-день.

(c) [livejournal.com profile] oryx_and_crake

oryx_and_crake: (oryx_and_crake)
Monday, May 22nd, 2017 11:29 am
Originally posted by [livejournal.com profile] borkhers at verses


ели картофельную шелуху варили крапиву
повторяли пословицу не до жиру хоть быть бы живу
мальчик учит сказку про гипотенузу и катет
керосина в лампе на донышке на вечер не хватит

помянем на ночь советских бабушек наших
постниц и праведниц не хуже древних монашек
я корова и бык я мужик хоть и баба все мы гермафродиты
мужья убиты дети голодны внуки хоть будут сыты

внуки будут сыты правнуки возмужают
займутся бизнесом встанут на ноги праправнуков нарожают
построят виллы с башнями зубцами и флюгерами
здесь в степи или там за морями и за горами

в общем все уладится у всех перспективы
шелуха картофеля вкусный суп из крапивы
сбор колосков по ночам поход в порожнюю лавку
а народ все толпится не подойти к прилавку

выпьешь чашу скорби правнучек дам добавку.

Tags:
oryx_and_crake: (oryx_and_crake)
Sunday, April 16th, 2017 12:45 pm
Originally posted by [livejournal.com profile] borkhers at Христос Воскрес!

***
Я не писав заяви "Прошу прийняти до лав",
"Прошу дати путівку на відпочинок в Сочі"
Але пам"ятав, що Христос смертю смерть подолав
і це було вибухом світла посеред гефсіманської ночі.

Я пам"ятав що Господь колись Содом попалив,
що жінка Лота за погляд перетворилася на каміння.
Я уявляв собі як посеред олив
Благодать та Закон шукають порозуміння.

Я уявляв собі Храм, уявляв собі річку Кедрон.
Й велике місто св"яте на горі понад Кедроном.
Так, ще були брати, їх звали Мойсей та Арон.
Арон не заїкався, а тому розмовляв з фараоном.

Я ненавидів доповіді протягом п"ять годин.
Уникав демонстрацій та не ходив на збори.
Я був один, але знав те, що Бог Єдин,
і засипаючи чув високі янгольскі хори.

Я був дивний юнак. Як казав про мене парторг -
релігійна інтоксікація є найгірший рід божевілля.
Але парторг давно вже потрапив у морг,
а я старий та живий, хоч це потребує зусилля

oryx_and_crake: (oryx_and_crake)
Sunday, April 16th, 2017 05:30 am
Originally posted by [livejournal.com profile] borkhers at Христос Воскресе!

***
Вечный сюжет: часовые стоят у гроба,
с копьями, с автоматами - особой разницы нет.
Главное, чтобы не спали, чтобы смотрели в оба,
чтоб не пропустили ни католика, ни русофоба,
чтобы не выпустили Того Кто во тьме был Свет.

Дальше... )

Так говорит Господь - считайте, что не несли
мироносицы-жены ароматы к Моей могиле,
что Я не воскрес ровно в полночь в славе и силе,
что муки Мои никого от греха не спасли.
Ну что ж! Ваша жизнь - пускай без Меня течет.
Считайте. Но знайте, что это - неверный счет.



oryx_and_crake: (Default)
Tuesday, April 11th, 2017 12:31 am
 ***

пришел Жених. мы вышли навстречу ему.
но полночь темна, мне нечем рассеять тьму.
нам от рожденья даны сосуды - светильники тел.
но масло веры закончилось. светильник мой опустел.

светильник мой опустел, и огонь потух.
нахожу на ощупь запертые врата.
отвори, Спаситель, утешь омраченный дух!
Ты дал мне зренье, но я - не зрячей крота.

слышу гневный ответ; "ты растратил все, что имел!
рой себе подземные норы, как мелкий слепой зверек!
из глины были созданы светильники ваших тел,
но вера мертва. ты себя на слепоту обрек.

и что сей сосуд без масла и фитиля?
и если светильник - тьма, то какова же тьма?
у тебя есть лапки-лопатки, черна и мягка земля -
рой подземные норы зверек, лишенный ума!"

мне нечем рассеять сумрак небытия.
по заслугам и честь - уныние и слепота.
но вместо утраченной веры да наполнит милость Твоя
негодный светильник, в котором сумрак и пустота!

Стр. вторник 2017

oryx_and_crake: (Default)
Friday, April 7th, 2017 03:21 pm
В этот день и птица не вьет гнезда ,
хозяйка не ставит выварку на плиту.

Голубка белая мимо золотого креста
летит, ни о чем не думая на лету.

Та, кто чиста – вовек пребудет чиста.
Всю жизнь простоит, как вишня в белом цвету.

А жизнь будет длиться – Неувядаемый цвет,
Умягчение злых Сердец, Утоли болезни души,
Живоносный источник, на тысячу бед – ответ,
скоро услышь наш плач, на помощь нам поспеши,
ибо иной надежды и помощи в мире нет.

Тайная роза, Башня Давида, башня слоновой кости,
облачко в небесах, лодочка на воде!

По обычаю птицу на волю в этот день отпусти.
Но ни птицы в руках, ни свободы нигде.

Борис Херсонский









oryx_and_crake: (oryx_and_crake)
Tuesday, March 7th, 2017 09:07 am

-Ты не представляешь, Фрида,

я поняла, как важно
правильно вступить в пост!
Вторая седмица - и такие результаты!
Я уже перестала пить коньяк по утрам!
Алло ! Алло ! Фрида!
Спасибо тебе, что ты меня уговорила!
Прости, что я, дура, упиралась!
Алло! Фрида!
Ты где? Ты слышишь?

-Хильдур, милая, я тебя плохо слышу.
У тебя что-то льется и булькает в трубке.
Я перезвоню.

Фрида любит сестру, но
так трудно по часу выслушивать восторги неофита.
Сама Фрида продвинулась достаточно далеко
в посте и молитве. Фрида
перезвонит. Потом.
Позже

Сейчас... Унять сердце.
Слюна не сглатывается.

Зажмурив глаза, Фрида
нашаривает на туалетном столике носовой платок,
сползает на пол и сипло шепчет:
"Фрида. Фрида. Фрида.
Меня зовут Фрида".

07.03.2017

[livejournal.com profile] kruglov_stihi

Tags:
oryx_and_crake: (oryx_and_crake)
Monday, February 27th, 2017 01:30 am
Originally posted by [livejournal.com profile] borkhers at verses
***
Восстань, душа, не время спать,
когда не можешь лучше стать,
попробуй хоть свечу зажечь,
хоть на колени встать.
Безгрешной быть - о том ли речь,
проси пощады у Христа,
за то, что ты была пуста,
темна и нечиста.

Восстань, душа, забудь о сне,
как лист зеленый по весне,
из клейкой почки появись,
и, устремляясь ввысь,
в своем стыде, в своей вине,
как в рубище, в лохмотьях, ты
взлетишь до прежней высоты
из вечной мерзлоты.

Восстань, душа, все спишь и спишь,
вокруг тебя ночная тишь,
но вот светлеет небосвод,
и занялась заря.
Ты слышишь плеск начальных вод,
И Дух Господень, воспаря
над хаосом твоих тревог,
тебя заметил, и помог
ступить на Свой порог.
oryx_and_crake: (Default)
Friday, January 13th, 2017 07:25 pm
когда готов мужчина даме
суть феминизма рассказать
то получается менсплейнинг
оксане объяснил олег
Tags:
oryx_and_crake: (Default)
Friday, October 14th, 2016 01:30 am


[livejournal.com profile] spintongues

Эй, мистер Тамбурин, сыграй-ка для меня
Я не сплю, мне больше некуда податься
Эй, мистер Тамбурин, сыграй-ка для меня
Утро звякнет, за тобой мне собираться пора
Хоть вечерняя империя давно ушла в песок
А он с ладони стек
И я слеп и одинок, стою бессонный

Читать дальше.... )




[livejournal.com profile] shkrobius

 Гражданин Бубенцов

эй гражданин бубенцов
я тута проснулся на нарах почистил зубов
слабай-ка ты братец песню чтоб без понтов
а лучше песни не надо давай валить от ментов

ты гражданин хороший знай что вчеру капут
сегодня ж распишемся на заборе а то форшманут
все в балабасе в натуре не толкай порожняк
будет все пучком и полный ништяк

Читать дальше.... )
 
oryx_and_crake: (oryx_and_crake)
Tuesday, July 12th, 2016 08:47 am
Originally posted by [livejournal.com profile] borkhers at verses
***

Один был - предатель, отрекся трижды и заходился в плаче..
Второй был - гонитель, стерег палачей одежды.
Гонитель знал что в мире все так и никак иначе.
Предатель рыбачил он был невеждой и сыном невежды.

Гонитель был фарисей, он был гражданином Рима,
он знал языки, он мастерил палатки.
Предатель был ученик. История - неповторима.
Мы в ответе за все, а с Истории взятки гладки.

Гонитель знал толк в Писании и законах.
Предатель знал, что происходит на самом деле.
На самом деле Христос воскрес, и овцы паслись на склонах
и ключи от рая в дрожащей руке звенели.

А гонитель писал послания, то коринфянам, то евреям,
говорил, что законы прейдут и пророчества прекратятся,
а любовь останется, коль любовь сохранить сумеем,
то нас занесут в небеса и, конечно, в святцы.

И прославят святых с песнопением, кадилами и свечами,
Будут колокола наполнять Вселенную звоном
Гонитель - с книгой в руках. Предатель стоит с ключами.
И солнечный луч скользит по золотым иконам.

***
средневековая рукопись. вспоминаю картинку ту,
где джазовый ангел с трубой летит небес поперек,
где покойник в белом, приподнимая плиту,
глядит из земли, где все - как пророк предрек.

и вновь ваше слово, товарищ Иезекииль -
долина полна костей, и кости весьма сухи,
и кости сближаются, и становится плотью пыль,
и новая жизнь поднимается из трухи.

по крайней мере на этой странице из
пергамента, в средневековой книге - кожаный переплет.
джазовый ангел с трубой удивленно взирает вниз,
но не сбивается с ритма и не прерывает полет.
oryx_and_crake: (oryx_and_crake)
Sunday, May 29th, 2016 02:41 am
Originally posted by [livejournal.com profile] borkhers at verses


Что делать тебе, православная вера, со светской властью,
с ее когтистою лапой, с ее зубастою пастью,
со лживым, немного раздвоенным язычком,
с чешуйчатой кожей - наследием мезозоя,
с огромным членом, окостеневшим стоя,
с ее народом, во прахе лежащим ничком?

Неужто с земным поклоном или по стойке смирно?
Неужто с паремьями долбящими слух настырно,
с "многая лета", хором, с немыслимой высоты.
Как живется тебе с подковерной возней мышиной,
с немного ржавой, но очень военной машиной,
с ракетным стоном из космической пустоты?

Что делать тебе, православная вера, с мелким тираном,
который Евангелие может спутать с Кораном,
что церковь ему, красавцу, что святая мечеть,
мечеть даже лучше - там стоят минареты,
они, как Бродский писал, напоминают ракеты
типа земля-земля, а купол, что грудь - приятно смотреть.

На Святой Горе, куда не пробраться бабам,
что делать власти с ее генеральным штабом,
с послушным Советом, с паяцами на поводке?
с ее лицемерной, подловатой ухмылкой,
с финансовым интересом и воровскою жилкой,
с гонкой вооружений на новом большом витке?

Несчастен тиран. Его пожалей. он
к тебе припадает, целитель, святой Пантелеймон,
к голове отсеченной, смиренно лежащей на дне.
Но как припадет, так потом отпадет, подобно пиявке...
Так что же ты, вера, скулишь, подобно угодливой шавке,
мы все еще пожалеем, вера, об этом дне.
Tags:
oryx_and_crake: (oryx_and_crake)
Wednesday, May 25th, 2016 12:58 am
Originally posted by [livejournal.com profile] jalla00 at post

***

Целовала избранника, сделанного из пряника, денег, внимания, неумения...
Тем не менее целовала и издавала звуки, растягивала слова, залезала рукою в брюки.
Без него жизнь безвкусная, как трава, как диета бессолевая,
без него голова болела, и скука одолевала.
Трудно выбрать из дряни кого-то годного или модного, сильного или статного,
выкурить нежного и высокого из убежища или логова...
на охоте взять двуногого, двужильного, а не ватного-прошлогоднего...
похожего на принца из таблоида-целулоида (у Парамаунта все права),
оказаться около, сцапать сокола, потому что обычно они – глухие тетерева.
Tags:
oryx_and_crake: (oryx_and_crake)
Sunday, April 24th, 2016 01:52 am
Originally posted by [livejournal.com profile] borkhers at verses
***

Птицы ли ангелы в небе весеннем парят?
Бог-Отец глядит на землю с печалью в очах.
В Город Святой ведут двенадцать врат,
а выход один - на Голгофу с крестом на плечах.

Господь Страданий у Господа Сил пощады просил,
но чашу вскоре придется испить до дна.
Небо ясно, а лучше бы слезный дождичек моросил,
лучше бы Солнце было блеклым, как ночная луна бледна.

Славит толпа Царя на молодом осле.
Толпа слепа, неразумна, но, вместе с тем,
сегодня и мне хочется быть в числе,
стоящих и славящих у сокрушенных стен.

***

В каждой пещере живет святой Иероним.
У каждого Иеронима череп лежит на столе.
Каждый Иероним раним, но Богом храним.
У ног святого - лев, как котенок, лежит в тепле.

Кардинальская шляпа висит на каждой стене.
В каждой книге соседствуют греческий и латынь
В каждой пещере-пустыне живет святой, но кажется мне,
что на земле не так уж много пещер и пустынь..

Лазарева суббота

Лазарь, изыди! И в белом саване он
выходит из гроба, оглядываясь по сторонам,
и восхищенные люди смотрят со всех сторон,
но зажимают носы - причина понятна нам.

Не может смерть не оставить в человеке следа.
Пятна тления всюду - особенно на спине.
И запах тленья уже не отмыть никогда
ни в родниковой воде ни в красном сухом вине.
oryx_and_crake: (oryx_and_crake)
Monday, April 11th, 2016 09:03 am
Originally posted by [livejournal.com profile] kruglov_stihi at post


ЭСПЕРАЛЬ

Вера стыдит грешника нелицеприятно,
выписывает ему сорок без одного гамбургских счётов.
Если ты на просвет не таков, что
можешь двигать горами -
то всё с тобой ясно: таких
не берут в космонавты.

Любовь...что и говорить: ей и стыдить никого не надо.
Как покажет себя,
светло сияющая, во всем великолепии,
победительно и молча, - так и
сам
сгоришь со стыда.

А эта надежда....как ей удается
не постыжать? это что-то исконно женское, что ли,
может быть - бабье, но в хорошем смысле.
Не постыжать - и возродить, и дать жить,
дышать.

В своем домике у станции (надежда -
путевой смотритель, и сколько
поездов миновало на ее веку)
она дает приют всем:
странным, избитым, ограбленным, непонятным,
взлезшим по осыпи на шпалы.
Горячий чай, ломоть хлеба, ночевка на топчане под байковым, сбившимся в ость, одеялом.
По крайней мере, так о ней рассказывали двое:
Окуджава, и тот, кто написал пятидесятый псалом.

Весна. Снег тает в грязь.
Выброшен из электрички на всем ходу, но еще жив, -
Щебень мокр, остр, - ползу.
Вон он впереди близ переезда,
крашеный в зеленое, в ночи малоприметный,
приют надежды.

11.04.2016

oryx_and_crake: (oryx_and_crake)
Tuesday, March 15th, 2016 09:25 am
Все поношенья - мои, все кары и все укоры
все адские муки, прежде нас сотворенны -
каинова печать, пламя содома-гоморры,
воды потопа и серный скверный запах геенны,

мой Кербер воет на страже Дантова Ада,
с меня совлечены праведности одежды,
это я держу в руке яблоко райского сада,
я вонзаю зубы в него, лишаясь последней надежды,

это я прячусь, нагой, в разросшихся кущах,
пытаясь, глупец, от взора Господня укрыться,
увы мне, увы, погибшему среди живущих,
как мне, омраченному, воззрети на светлые лица?

Это я подымаю руку на младшего брата в поле,
это я, приподняв покров, смеюсь над отцовскою наготою,
это я не вижу в упор Сидящего на престоле,
это земля изгнанья горит под моею пятою.

Это я похваляюсь убийством перед Адой и Цилой,
как безумный Ламех, почуявший крови запах,
это я, Голиафу подобно, горжусь и ростом, и силой,
сжимая дубину а корявых бугристых лапах.

Это я, подобно Лавану, обманываю Исаака,
и вместо Рахили ввожу к нему Лию полуслепую,
Это я - Валтасар на пиру, не видящий тайного знака,
это я, - Авессалом, против воли Отчей бунтую.

Это я, как Давид, распалившийся наготою
Вирсавии, на войну мужа ее отсылаю,
мечтая, чтоб поскорее погиб он на поле боя,
а я получу без боя все, чего пожелаю.

Это я, Авраам, трепеща перед фараоном,
от жены отрекаюсь, называю ее сестрою.
Это я, гражданин Вавилона и горжусь своим Вавилоном,
я занят серьезным делом - Вавилонскую башню строю.

Как мне, безгласному, милость Твою воспети?
Как глухому, услышать голос совести просветленной?
Я стар пред лицем Твоим, а невинные, светлые дети,
играют и пляшут по всей спасенной Вселенной.

(c) [livejournal.com profile] borkhers